Le sexe nous lie à l’espèce. Il est en nous son instrument. Ainsi, il mine notre particularité là même où nous croyons l’éprouver les plus vivement: chacun est unique par son corps; chacun est semblable à tous par l’emportement sexuel.

(Bernard Noël, L’enfer, dit-on)

la langue s’en va sous les pierres

personne ne parle à personne

mais nos langues parfois

sont celles de deux bêtes

qui jouent et s’entendent

(Bernard Noël, L’été langue morte)

Éros n’est pas le dieu que l’on croit.

Éros est le dieu de la fiction.

(Les plumes d’Éros, Bernard Noël)

la déjugaison au fugitif présent

( Christain Prigent, Une erreur de la nature)

la poésie ontemporaine

comment parler de la comme toute

comment faire une liste

comment finir une liste en ne la commençant pas

(Game ça tire)

Se faire de nouvelles promesses.

Une société, une cité, une civilisation qui renonce à sa part d’imprévu, à sa marge, à ses atermoiements, à ses hésitations, à sa désinvolture, qui ne renonce jamais, ne serait-ce qu’un instant, à produire sans réfléchir, une société qui ne sourit plus, ne serait-ce qu’à peine, malgré le malheur et le désarroi, de ses propres inquiétudes et de ses solitudes, cette société-là est une société qui se contente d’elle-même, qui se livre toute entière à la contemplation morbide et orgueilleuse de sa propre image, à la contemplation immobile de sa mensongère propre image.

(Lagarce, Du luxe et de l’impuissance)

Quand Edouard Raban, venant du couloir, se trouva dans l’embrasure de la porte, il vit qu’il pleuvait. Il ne pleuvait pas beaucoup.

Tout homme porte une chambre à lui.

(Kafka, Préparatifs de noces à la campagne)

Je suis le cheveu de plomb

/ J’ai un poil dans la tête

/ J’y cours/ Où courez-vous/Nulle part/ Moi aussi / Alors

(Péret, Le grand jeu)

serrons entre les mâchoires les minutes qui nous séparent

je me vide devant vous poche retournée

chrysalide d’hirondelle

sur le seuil du rêve sous chaque feuille il y a un pendu

de tes rêves aux miens la parole est brève

silence boréal silence à l’oeil ouvert comme une bouche

et des dents de neige à la place des cils

même sous l’écorce des bouleaux la vie se perd en hypothèses sanglantes

ô puissances que je n’ai entrevues qu’à de rares éclaircies